Este silencio de onda corta.
Esta caja que amortigua el ruido.
Este aire cerrado de sospecha.

Este caminar sin recorrido.
Esta parada sin sentido.
Esta llamada sin teléfono.

Este amor que todo lo puede.
Esta mirada universal.
Estas idas y venidas.

Esa vieja irresponsable.
Que pasa sus días sordos.
Con golpes mudos.
Que observa desde la opacidad
de su aburrimiento...
Y hace de ello entretenimiento.

Esa vieja ilusoria que flota
fantasmal. Que anega la estancia
íntima. Y se hace persona que la
habita. Y aparece en el mutismo.
Entre él ... como una estrella oscura:
un agujero negro. Absorbente.
Devoradora. Acaparadora.
Escondida. Inexistente.

Ahora que estoy inspirado la oigo...
callar. Enmudecer. Observar bajo
un golpe mudo, apocado, solapado.
Triste. ¿Y qué más da?, me pregunto.
Y me pregunto si ella se pregunta
lo mismo. O ignora, a la vez que calla.
O sufre, a la vez que finge.
O disimula... como todos.
Por no poder o no saber que puede.
O no querer saber... que puede.
Lo tiene claro. Claro, que no puede.
Que no quiere. Que no sabe.

Y mientras una laguna de ignorancia.
De algo turbio. Sin aclarar.
Incomunicado. Cae sobre mi persona.
Creando un espacio demasiado grande
para saltar al otro lado...

Otros ignorantes, ignorados...
Saben que saben.
No saben que no saben.

Ve el sufrimiento.

Esos poemas nunca escritos.
Esas cartas nunca enviadas.
Esos escritos jamás leídos.

La luz sin sombra.
La sombra sin luz.
El río sin cauce.
La noche sin luna.

La pena contenida.
El llanto...
El silencio puro.
La pérdida accidental.
Nadie no habla.
Nadie ya habló.
Nadie estuvo siempre en tu corazón.
A nadie perdiste un día.
Y nadie se marchó.

Autor: carlos